prateleira das valsas

GLOSAS nº2

2010-12-11T03:48:00.000-08:00

REVISTA GLOSAS, nº2, Nov. 2010

Oportunidade de colaborar neste projecto de acção, com palavras. (Nunca mais digam "é só conversa, só conversa...") Um texto sobre Alfredo Keil, chamado"Duas noites de Lopes com Arrepio Keiliano" feito imagem colorida pela mão da Maria Gil.

Procurem-nos (a revista e o projecto, claro), em www.mpmp.pt

"Afonso Cabrita, meu tio, ensaista, toureiro e melancólico" vence Prémio Bocage de Conto 2010

2010-12-10T06:42:00.000-08:00

É já no dia 21 que o conto será editado durante uma sessão a decorrer na Câmara Municipal de Setúbal, às 18 horas.

Mário Alves vence Prémio Matilde Rosa Araujo 2010 de Conto Infantil

2010-07-16T03:52:00.000-07:00

“Amílcar, Consertador de Búzios Calados” de Mário Alves foi o grande vencedor do Concurso Lusófono da Trofa
O vencedor do Concurso Lusófono da Trofa – Conto Infantil – Prémio Matilde Rosa Araújo, organizado pela Câmara Municipal da Trofa e pelo Instituto Camões, foi divulgado no passado Sábado, dia 26 de Junho, na Casa da Cultura da Trofa.

Desta forma o Prémio Matilde Rosa Araújo, no valor de 5.000 euros, foi entregue a Mário João Silva Alves, com o conto “Amílcar, Consertador de Búzios Calados”.
Assis Serra Neves, Vereador da Cultura da Câmara da Trofa considerou “apesar das dificuldades financeiras considero que o concurso Lusófono é um marco na Cultura e não é nossa vontade acabar com este prémio”.

Sobre este conto, o júri final considerou que: “Estilisticamente apresenta muitas qualidades. A definição de acaso com que arranca a história deixa perceber como o autor não se destituiu de inteligência para falar aos miúdos. As imagens que o conto cria são muito belas, veja-se a ideia de que os peitos se acendem e como é possível consertar um búzio que já não permite ouvir-se o mar.”

Cada país que não venceu o primeiro prémio, recebeu o Prémio Lusofonia, no valor de 1.000 euros.

Assim, o Prémio Lusofonia do Brasil foi entregue a Maria Alexandra Militão Rodrigues, com o conto “A Menina Palavrinha”, enquanto que a vencedora de Cabo Verde foi Margarida Barnabé Lima Brito Martins, com o conto “O País Dadival”.

O Prémio Lusofonia de Guiné-bissau foi recebido por Amadú Dafé, com o conto “A Candonga das Confusões” e Pedro João Pereira Lopes recebeu o Prémio Lusofonia de Moçambique com o conto “O Homem dos Sete Cabelos”.

Os nomes dos vencedores estarão disponíveis nos portais da Câmara Municipal da Trofa (www.mun-trofa.pt) e Instituto Camões (www.instituto-camoes.pt).

A Câmara Municipal da Trofa e o Instituto Camões descrevem o Concurso Lusófono como uma iniciativa de extrema importância para a cultura local, que visa valorizar não só o património cultural do concelho, mas também, e fundamentalmente a Língua Portuguesa.

A VALSA DOS SEM-ISQUEIRO já se VENDE outra vez!!!!

2008-12-01T10:22:00.000-08:00

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A Valsa dos Sem-Isqueiro, Mário João Alves,
Editora: Multiplas Virtudes, 188 pgs
Preço internet: 12 eurekas. (inclui portes) (a partir do 2º exemplar o preço unitário passa a 10 eurekas - exemplos: 2 exs = 22 eurekas, 3 exs = 32 eurekas, etc...)

Fora do colchão...

2008-12-01T04:52:00.000-08:00

Feliz Natal!

Sessão de lançamento (fnac - Norte Shopping)

2008-09-08T16:44:00.000-07:00

Horácio Pena, Mário João Alves, Salette Moreira e Jorge Paupério

EXCERTOS DE "A VALSA DOS SEM-ISQUEIRO"

2008-08-30T07:03:00.000-07:00

(cap.18)

“Continuavam os tormentos do Graça no tirar de azimutes.
Ninguém sabia para que ponta do barco devia virar a cabeça, em oração, nem sequer como encontrar o Deus escolhido por cada qual.
Não havia Norte, não havia Sul. Não havia sol há três dias, que ajudasse na difícil tarefa. A lua também viajava em rota incerta e não deixara registos no seu check-in inter-estrelar.
Para aumentar a confusão, ninguém sabia a que deus pedir socorro, pois estávamos com a alma a meio caminho entre Deus e Alá e fraquejando, com ar de politeístas de subúrbio. Vá lá que não sopravam ventos nem choviam chuvas!
Vagueávamos entre Cristo e Maomé. Entre José, o pobre carpinteiro e o pai de Maomé, de quem nem sabíamos o nome quanto mais o ofício a que se entregava!
Volta e meia, o Jaime fazia uma fugaz aparição carregada de simbolismo e, envolvido numa esplendorosa aura mística, tranquilizava as nossas agitadas almas com salmos e hinos de ambos os credos. Mas eram actos pontuais.
Porém, todos acreditávamos que mal é que ninguém haveria de ficar, pois, se Deus soprasse os seus irados ventos, Alá os sugaria da outra banda, e se fosse este último a lançar sobre nós as ciladas do maligno, Deus nos protegeria, afogando tais ciladeiros nas profundezas deste mar, como fizera já com os egípcios no Mar Vermelho.
Houve até quem, nos artículos de um extremado platonismo religioso, tivesse jurado, de mãos abertas e nágedas erguidas à torreira do Sol, ter entrevisto nas franjas de uma nuvem, o próprio Buda. Ele, o imenso, em pleno aquecimento, saído do banco de suplentes divino, pronto a entrar também em acção, a qualquer momento.
Este mar, por onde andávamos, é que já ninguém sabia qual era, embora desconfiássemos, não tendo ainda entrevisto o Canal do Suez, ser ainda o já tão familiar Mediterrâneo.
Estando nos finais do Janeiro o frio convidava a alguma actividade a bordo. Como o espaço para jogging não abundava, e jogar ténis implicaria uma enorme despesa em bolas perdidas, tínhamos convencido o Jaime a contratar um acordeonista.
Como éramos à volta de cinquenta, um pouquinho daqui, um pouquinho dacolá, ficaria barato pagar a um ou dois animadores encartados. E depois, a verdade é que a religiosidade não pressupõe um refrear das almas, nem, muito menos, o enjaular das suas efusividades. Aliás – alegou ainda uma comissão – dessa exaltação, sairia ainda mais forte e vibrante o júbilo que empregaríamos nas evocações ao divino, em todas as demais conhecidas posições pouco ortodoxas.
Veio então um jovem acordeonista, exímio executante das artes do fole.
Era um rapaz novito, de que não me lembro o nome, e que acabou mesmo por dispensar qualquer cachet, deixando-se ir pelo passeio.
Era fantástico, o rapaz!
Tocava tudo à primeira, era só pedir: - “olha, toca isto! Olha toca aquilo!” - e ele, zás, era como uma máquina de tricotar. Às vezes, até engatava o aquilo no isto, ou isto no aquilo e a gente só o dava por ela, ao mancar da perna no passo seguinte.
Tocava com tanta alma, que o barco a certa altura orientava o seu baloiçar pela música e não pelo ondular das águas do mar. Assim, via-se, por exemplo, o mar ondulando e o barco sereno. Depois o mar em serenas melancolias e o barco entregue a baloiçadas agitações. Às vezes a ondulação agitada em demónios e o barco nas pazes de Alá. E às vezes, ainda, ia-se com o mar em tango e o barco em valsa.
Contado ninguém acredita.
Só faltou ver Júpiter balouçando a pança, amparando os extremos da embarcação nas formosas ancas do tridente.”

…

”Por essa altura o acordeonismo levava clara vantagem sobre o Islão, e tão brilhante era o rapaz que não tardou a que Harpa se pusesse a refrescar no abre e fecha do fole branco e negro do alegre instrumento.
Volta e meia, o rapaz dedicava-lhe uma valsa ou um ritmo apelativo, e dava-lhes títulos popularuchos, em puro jeito de atendimento personalizado: “Valsa para Harpa em Alá Maior”, “Fandango para a morena da proa”, ou até o “Vira dos desorientados” e muitos outros que anunciava sempre com entoação igual à dos apresentadores de circo.
Harpa crescera.
Mulheresceu!
Ganhou uma segurança nos seus gestos, uma consciência da sua luz, que tudo nela era cinematográfico. Sabia até que atingia o seu esplendor nas típicas posições em que fazíamos as orações comunitárias.”

…

“Por esta altura já era um não mais parar de valsas, de modo que já ninguém suportava ternários nas pernas. A tal ponto assim era, que foram surgindo as primeiras queixas.
- “Oh Nuno, - assim se chamava ele, que agora me lembro! - convenhamos que, para uma tripulação de bípedes, é um terrível desconforto dançar insistentemente a três tempos. Ainda se fossemos uma bipulação de trípedes...!” – e explodiu uma enorme gargalhada por todo o barco!
- “Não seja por isso! Foi Maomé que pediu um fandango? Pois Al-fandanguemos. Cá vai um em estilo italo-eslâmico. Chama-se ”Fandango Harpista Al-Qaeda del Sole nel mare” –, era de facto um belo título. O sacana do gajo!
E logo se atirou ao instrumento para um intrincado fandango, e toda a gente se agitou de novo no pequeno terraço gradeado sobre o tecto da cabine do Graça, que dava em doido com estes súbitos trovoares de sapatear intenso que estouravam justamente sobre a sua cabeça, negando-lhe as concentrações.
E assim se quedava, em balanços agitados, distribuindo por alguns minutos uns sacos de folia aos prisioneiros do mar. Mas às tantas, lá voltavam as valsas.
A certa altura, também já ele dançava ao som do próprio acordeão, que ficava ali esmagado entre o peito de Harpa e o dele. Lá iam rodando, e quadradando, e pentagonando. Não me lembro se chegaram até a hexagonar alguma vez.
Ela toda curvada para se deixar encaixar no acordeão – o seu peito era belíssimo, mas não preocupantemente grande – e ele que já de si andava de costas caídas, limitava-se a manter a sua postura comum.
Era tal o aperto que, se o acordeão não tivesse fole, aposto que sufocava.”

…

“À noite, o salão de diversões ficava só acessível aos não fumadores. Foi uma imposição do Jaime, que o único tabaco que suportava, e por obrigação, eram os charutos do Coronel.
Dividiam-se os supostos crentes, ciosos de dança, pelos dois espaços: o dos fumadores era o pequeno terraço que havia sobre a cabine, e o dos não fumadores era mesmo por trás da mesma e não chegava a vinte metros quadrados.
Era um espaço simpático, com três paredes brancas e uma em espelhos, como um estúdio de bailado, e uma planta, em vasos de caco laranja, em cada canto. Não tinha lustres como os grandes salões de dança porque o tecto não tinha altura suficiente, mas tinha quatro candeeiros afixados nas paredes, e funcionavam quase todos.
O pobre do Nuno seguia os seus dias de acordeão ao peito, subindo e descendo os parapeitos da embarcação, animando uns e outros consoante as paixões que cada um nutria pela nicotina. Porém, pobre, ninguém se preocupava com as suas.

Um desses dias, enquanto o Nuno descansava os pés, que lhe inchavam com frequência e exalavam um perfume irrespirável, pus-me à conversa com Harpa.
O fio de raciocínio estava já programado. Falaríamos do quarteto, depois do tempo, depois da sua vida artística, para a seguir tentar entrar na particular. E fomos encarreirando conversa.
Passados curtos instantes voltou a ouvir-se soar o acordeão no salão de baixo e, aproveitando o seu já conhecido gosto pelas purezas pulmonares, desafiei-a a dar o gosto ao pé, fazendo par comigo nas valsas do rapaz. Ela acedeu e descemos.
(Meu Deus, nem gaguejei!)
Primeiro, deixei que fossem os pés a falar por mim, e um ou outro desacerto – sempre meu – até foi dando aso a conversa. Sem deixar que parasse a música, atacou o Nuno mais uma dedicatória:
- “Minhas senhoras e meus senhores de pulmões rosadinhos, é para vocês esta valsa: - lá veio:
- “A Valsa dos Sem Isqueiro!”

Era uma valsa melancólica em tom menor, mas, inebriante e enlevada, que enquadrava na perfeição o meu estado de alma.
Harpa movia-se num respeito absoluto ao temperamento da melodia e até nos seus olhos se lia o carácter da música. À conta disso, deixei cair a inibição em menos de meia valsa, e ao mesmo tempo que a valsa se adensava e tornava mais intensa pela desenvoltura das variações que lhe dava o Nuno, íamos acelerando assuntos e conversa. Trocávamos mais as palavras do que os pés.
Num certo momento foi como se me tivessem tirado o cifão e deixado sair a conversa acumulada de um qualquer reservatório de coisas por dizer.
A valsa girava sem fim em torno de um tema e variações quase obsessivo, que foi passando para segundo plano, e depois para terceiro, e quarto até deixarmos de a ouvir, nem a qualquer outro som que não os que nos saíam dos lábios e dos olhos.
Foram longos monólogos, ora autobiográficos, ora meros artigos de opinião.
Foram longos diálogos, ora acesos, ora banhados nas melancolias da alma.
Foram prosas, foram ensaios, foram poemas...foram todos dormir menos nós.
Parou o acordeonista e nós ali, sempre dançando ao som das palavras que íamos alternando e que, talvez à força dos passos, nos saíam sempre em de balanço ternário, mesmo as mais curtas interjeições.
Só parámos quando reparámos que do lado da proa começava a nascer o sol. Aí, saímos em silêncio, incrédulos e ficamos a vê-lo subir. Sem palavra. Num torpor mágico. Sem darmos por isso, já estávamos no dia seguinte.
O tempo tinha adormecido também – quem sabe embalado pelos nossos postulados - ao largo da nossa barcaça.
E demos de novo fio à conversa pela manhã fora.
E depois, pela tarde fora.
E depois ainda pela noite dentro. Penso que adormeci a meio da frase “Por acaso gosto mais de Mahler, especialmente...”. E para ali ficamos deitados lado a lado, de braços estendidos, junto à proa.

Éramos, tal e qual, um cartaz do filme Titanic posto por engano na horizontal!

Ali dormimos pela manhã fora.
E depois pela tarde fora.
E depois ainda pela noite adentro. Penso que acordei a meio dum sonho – não era o Sonho, porque esse já o sentia a pôr-se a caminho entre o mundo do onírico e o do real - em que lhe dizia: “Por acaso gosto mais de Mahler, especialmente...”.
Os dias seguintes foram moldados pelas mãos do mesmo artista.
Ali no convés os assuntos de sempre já iam para aí na décima rodada. Mantinham-se as opiniões, mas eram já muito mais fundamentadas. A sintaxe, por seu turno, evoluía a olhos vistos. Ali comíamos, ali passávamos pelas brasas, e ali ficávamos a ver o Sol afogar-se até ao último raio, num fascinante mergulho cósmico.
Sentia-me numa absoluta ubiquidade: estava ali e no céu!

O rapaz deixara as valsas desde o dia em que havíamos começado a conversa porque já ninguém, nem mesmo ele, tinha frescura de espírito para valsas e fandangos, e a embarcação lá ia sulcando as águas que banhavam as incertezas do destino, sem marcação, nem cadência certa.

Continuou a caça a Meca, e à Arábia em primeira instância. Deixamos de ver o guarda dos bigodes e, por azar, não passava ninguém a quem pedir uma informação. Fizeram-se reuniões de emergência. Confrontaram-se cartas de marear. Pôs-se em causa Alá, e mais tarde a própria existência de divindades.
O Jaime via por um fio o seu Projecto de Conversão Comunitária, que já tratava por P.C.C. e tentava por tudo, que o Graça relesse os mapas de fio a pavio. Já punha em causa o seu talento para o leme. Gritava-lhe que então se guiasse de dia pelo sol e à noite pela lua.
Às tantas já tinha perdido toda a conduta espiritual e punha-se na proa, estendido no chão, meio nú, em pose muçulmânica, mas empunhando um rosário feito com bolas de marmorite que lhe tinham trazido benzido do Vaticano.
Era de facto o mesmo crente, mas agora disposto a crer em tudo e no que mais houvesse, que ninguém se importava com estas cambalhotas do seu espírito porque só lá se ia pelo passeio.
E assim atravessou ele os limites da sua esperança, olhando o céu, deitado no chão, imóvel num silêncio sepulcral. Era fundamental para ele aquela experiência, o contacto directo com o metier do seu novo deus, e estava quase a ver fugir-lhe a oportunidade de sentir na face o calor do seu novo altíssimo.
Mas assim quis deus. - talvez o de cá, por ciúme!
Depois, fim de rota.
De Meca nem sinal.”

EXCERTOS DE "A VALSA DOS SEM-ISQUEIRO"

2008-08-30T06:51:00.000-07:00

(cap.7)

"O Coronel Corvelo tinha 59 anos.
Harpa 23.
O Coronel era-lhe mais do dobro em quase tudo! Naquilo que não era mais do dobro, era menos de metade.
O Graça, pai de Harpa desde os 5 anos desta – embora não se notasse por nada esta paternidade em segunda mão... – trabalhava n’Os Goivos quando o Coronel chegou ao Lugar e foi quem o orientou nos primeiros tempos.
O Coronel tinha nessa altura 45 anos.
Harpa tinha 9.
Como agradecimento, era o Coronel que se prontificava a ir buscá-la à escola, levá-la ao coro, às festinhas de anos, comprar-lhe gelados e todo o mais. Depois, o Graça deixou o serviço na residencial para se atirar ao seu sonho de infância (ser motorista de autocarros de longa distância!) e começou a estar ausente do Lugar durante alguns períodos de duração variável.
Nessas alturas o Coronel assumia quase uma função paternal:
- “És como um terceiro pai, p’ra mim!” – dizia-lhe Harpa a brincar.
Conforme Harpa crescia, mais difícil se lhe tornava a missão.
Aos 18 anos, Harpa foi para a cidade, cursar Biologia Marinha.
Entrou logo para a tuna feminina e, não havia fim-de-semana que não houvesse saída para espectáculo. Ora, quando era perto, o Coronel montava na mota e lá aparecia, como que por acidente. Quando era mais longe ficava-se pelos Goivos a esvaziar o serão e copos de ginginha.
Uma dessas noites, por Março, chovia que Deus a dava e ventava que o mesmo assim queria e Harpa actuava com a sua Tuna Fish – ou não fosse musica de Biologia Marinha! – em Três-Lugares-mais-a-leste, junto ao aquário municipal.
O Coronel, inebriado pelos túnicos discantes, cobriu-se todo de corta-ventos e oleados e pôs-se a caminho pelos carreiros do monte. A chuva batia-lhe na cara e ele engolia mais água do que um afogado em fim de carreira. Não havia mais viv’alma na estrada. Não havia mais nada no mundo: só ele e aquele metro de luz triangular projectada bem à frente do guiador da sua moto.
A meio do caminho a mota deu uma enorme gargalhada e depois, subitamente, apagou-se. Luz, não havia. Oficina, nem falar (como dizia o outro da publicidade). Árvores, se as havia para abrigo de loucos, não se viam e, assim sendo, só lhe restou uma saída digna: atirar-se para o chão e começar a chorar.

A Tuna Fish era um grupo de sete morenas e duas loiras que tocavam guitarras, cavaquinhos, ferrinhos e pandeiretas, e cantavam a duas e três vozes, consoante a modinha e a capacidade de fixar as linhas melódicas. Vestiam-se todas de preto, com saia justa a cobrir o osso superior do joelho e divertiam-se à grande em qualquer palco onde resolvessem aparecer.
Como repertório, adaptavam letras suas a grandes clássicos e sucessos modernos, e depois rematavam as actuações com os inevitáveis êxitos estudantis, sempre obrigatórios para qualquer tuna universitária.
Porém a profunda apetência do grupo para a diversão, não se ficava pelo palco, antes se inflamando exponencialmente nos antes e finais dos mesmos. As crónicas não deixavam margem para dúvidas.
Foi por isso que, eram já quase cinco da manhã quando a carrinha da Tuna Fish saiu de Dois-Lugares-mais-a-este e se meteu a caminho do Lugar para levar Harpa – que era a de mais perto – a passar o fim-de-semana a casa.
Descia a encosta a passo de caracol, com a segunda engatada e as loucas escovas do pára-brisas perto do colapso. Na mesma condição seguiam também, no habitáculo, parte das tunistas.
Envoltas numa espessa nuvem de fumo, com as janelas fechadas, umas cantavam, outras bebiam e outras fumavam, metidas umas por entre as outras, como um enorme prato de esparguete, umas meio despidas, outras meio por despir. A chauffage no máximo das quenturas desapertara-lhes as camisas e os cintos, e as latas de cerveja esvaziadas iam-lhes desapertando as euforias e as hormonas.
No limiar da perda do teenagerismo, comparavam-se os peitos, aceleradas por tudo o que lhes corria nas veias!
- “Alguma vez viram umas mamas como.... – (tcharaaan!) – ...estas?” (Mónica)
- “Eu já! – (tcharaaan!) – ...estas!!!!” (Adelina) – e todas se viraram para a Adelina, aplaudindo e comprovando com as próprias mãos.
E depois era a Turíngia que todos os quinze dias dedicava uma tarde a cortar os pelos púbicos em forma de uma marca de carros, sempre diferente e que, na primeira oportunidade, fazia o seu já tradicional show:
- “Mostra! Mostra! Mostra! (Tuna Fish)
- “Adivinhem lá!!!” (Turíngia)
- “Fizeste a Toyota!” (Adélia)
- “Fizeste a Renault!” (Sofia Alexandra)
- “A Renault? Outra vez?” (Harpa)
- “Fizeste as quatro rodinhas da Audi!” (Sofia Mendes)
- “As rodinhas todas da Audi? Eh pá, ganda pentelheira deves cá ter!” (Adélia)
E por fim o espanto geral:
- “Meu Deus. Que trabalheira...o símbolo da Volkswagen!” (Adélia, Sofias,..)
- “Gastei três lâminas! Três!! Acreditam? Mas tá lind...” (Turíngia...orgulhosa!)
- “Espectacular!” (Mónica)
Foi uma travagem repentina que as calou. Depois a Juliana, que era a condutora do dia, por sorteio, e a quem, por isso mesmo, tinha sido vedado o acesso às bebidas, começou a fazer marcha atrás. Atrás, se misturadas estavam, com a travagem já nem sabiam qual era a cabeça de quem...
- “Está ali um homem caído!” – disse.
- “Um homem? Onde, onde é que ele está?” – ouviu-se cacarejar dos vários cantos da carrinha.
- “Homem! Homem! Homem!” (Tuna Fish – gritando- excepto Juliana)
E foram precisamente a Juliana e Harpa inteirar-se da situação.
Harpa percebeu logo, assim que reconheceu a mota: o homem era o Coronel.
Estava encolhido, gelado, e inconsciente, encostado a uma pedra.
A mota estava deitada uns metros mais abaixo, na valeta. Quando Harpa o viu teve um ataque de sobriedade tão forte, que teve a impressão que o corpo lhe sugara todo o álcool ingerido, de repente.
Pegaram nele entre as duas e levaram-no para a carrinha.
- “Abram um espaço entre vocês! Depressa!!!” – e estenderam-no no banco do meio. Começaram por tirar-lhe a roupa ensopada.
Depois apontaram-lhe direitinhas as saídas da chauffage e deram-lhe um pouco de whisky (que também tinham de reserva no porta luvas, não fosse dar-se alguma emergência!).
Pela porta aberta da carrinha saía uma coluna de fumo e o ar tornou-se menos opaco no seu interior.
O Coronel abriu lentamente os olhos mas, assim que os focou, tornou a fechá-los imediatamente. Por momentos deve ter-se julgado falecido, num qualquer céu longínquo, rodeado de uma eternidade que nem um muçulmano desdenharia.
Era o presépio mais belo com que jamais sonhara: Ele deitadinho, frágil e puro, e à sua volta, em vez de Maria, José a vaquinha e o burrinho tinha uma porrada de belas raparigas de vinte anos, meias despidas e, melhor que tudo, eufóricas!
Mas, o melhor de tudo: tinha uma bela púbis, de marca (!), a aquecê-lo a dez centímetros do nariz. E se, pelo símbolo, era um Vokswagen, na verdade, aos seus olhos, olhando ao modelo, bem que passaria por um Rolls Royce!

Foi Harpa que o tratou, passando todos os dias da semana seguinte à cabeceira da sua cama, levando-lhe a comida, conversando, medicando-o e deixando-se seduzir pelos seus inverosímeis relatos. Recriou-se em sua casa o célebre episódio de Mariana e Sandokan que acabou, na série do Salgari, numa famosa e arrebatadora paixão.
Foi assim que o Coronel e Harpa se envolveram. "
Tinha ele 56 anos.
Harpa 20.
Toda a gente soube menos o Graça, que continuava as suas longas ausências ao volante, guiando peregrinos a Lourdes, emigrantes a Frankfurt e até pequenos cruzeiros, pois que era também homem versado na arte do leme, por tradição familiar. E assim o quadro era perfeito para todos.
Até para o vizinho debaixo, que vivia sozinho há anos e que adorava ficar a ouvir aqueles rangeres, gemidos e – por vezes – urros, antes de adormecer.